Na semana passada aconteceu algo de extraordinário, que não me lembro de me ter acontecido antes. A escola que o meu filho frequenta foi a escola que frequentei há 30 anos atrás.
Este ano a turma do meu filho mudou para o primeiro andar do bloco, precisamente para a sala onde eu há 30 anos aprendi o abecedário e a tabuada.
Ao entrar naquela sala pela primeira vez, depois destes anos todos de interrupção, tive uma sensação excepcional.
Outras pessoas já terão experimentado algo semelhante, mas para mim foi uma estreia, e que estreia!
Fiquei colada ao chão, quase sem poder andar quando me apercebi que aquela sala, que tantas vezes recordo em episódios de infância aí acontecidos, é na realidade minúscula, quando durante todos estes anos a imaginei com as minhas proporções de criança. Imaginei-a grande, enorme, provavelmente como o meu filho agora a vê.
Tudo o resto vai evoluindo, envelhecendo. As proporções não, ficam ali imparáveis, na sua visão de infância, quando se fazem cortes temporais. E o mais curioso desta experiência, é que mesmo agora ao escrever este texto, sobre a dita sala, continuo a imaginá-la enorme, não consigo associar as recordações a outras proporções que não aquelas que já tinha aqui armazenadas no cantinho do cérebro que diz infância.
Tudo o resto vai evoluindo, envelhecendo. As proporções não, ficam ali imparáveis, na sua visão de infância, quando se fazem cortes temporais. E o mais curioso desta experiência, é que mesmo agora ao escrever este texto, sobre a dita sala, continuo a imaginá-la enorme, não consigo associar as recordações a outras proporções que não aquelas que já tinha aqui armazenadas no cantinho do cérebro que diz infância.
Trinta anos de hábitos são difíceis de mudar.
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